Ci sono almeno diciassette buoni motivi per ringraziarvi dell’attenzione, primi follower di Wild Rover. Che siete già ben più di diciassette. Qui troverete pochi attimi di quotidianità spesso al confine con la fantasia. Sempre meno di quelli che accadono, ma diventeranno tanti. Coglieteli con attenzione e troverete, ne sono certo, sguardi e sensazioni che conoscete. O immaginate.
Al semaforo. Mi avvicino con il giornale, preso in edicola. Lo allargo tra l’indice e il medio, salto su un paio di titoli, mi fermo davanti alle strisce. E’ rosso. Di fianco a me una signora, anziana. Una sportina della spesa per mano. Un’impermeabile leggero di un colore indefinibile. Grigio? Beige? Azzurro? Ve l’ho detto. Occhiali da sole di plastica, marroni, sembra oscillare, leggera, fragile. Sposta continuamente il peso da un piede all’altro. Stringe le labbra, probabilmente mordicchia quello inferiore, la pelle sulle guance trema. E’ piccola. Mi viene quasi da chiederle se vuole una mano con la spesa. Le sportine rasentano il marciapiede. Le immagino per un secondo raschiare l’asfalto, una rompersi, sedani, pomodori, lo zucchero e un cartone del latte rotolare fuori. E’ ancora rosso. Sta arrivando una macchina, piano. E la realtà è ben diversa dalla fantasia. “Ma cosa vuoi che me ne freghi?” borbotta, alza le sopracciglia, quella destra si inarca di più e mentre immagino ancora la spesa in mezzo alla strada lei è già dall’altra parte. Parte in un lampo, attraversa, regge la spesa senza fatica, cammina spedita. Va via. Resto ad aspettare il verde, attraverso insieme agli altri pedoni. Cosa vuoi che gliene freghi.
Arrivo. Prima io. Una passeggiata intorno e l’indecisione tra il continuare a cercare con lo sguardo e il semplice stare lì, aspettando di essere trovato. Mentre un occhio osserva il presente, l’altro recupera nella memoria il suo profilo, il suo viso, i suoi contorni, la sua camminata. Per guardarla, lì, in mezzo alla gente. Poi la familiare sensazione di non averne voglia, come se ad attirarmi, provocarmi, debba sempre essere un’altra, mai vista prima, a cui dire ancora tutto, anche il primo ciao.
Ci sono momenti, spesso tra i peggiori, che rimangono cristallizzati nel tempo. Quelli migliori, restano per sempre: sono le corde mai logore che alzano le quinte dei sorrisi. Gli altri, quelli fermi, immobili e nitidi, invecchiando si levigano. E lucidano. Diventano gemme. Brillano senza abbagliare. Più ci allontaniamo nel tempo, più li custodiamo. E vorremmo privarcene solo quando accadono.
Lo spazio tra gli occhi. Quello è l’unico punto che potete guardare se ambite a guardarli entrambi. E se accettate compromessi. Altrimenti guardatene uno, e poi l’altro, seguite le traiettorie delle ciglia, mentre una palpebra si socchiude un pò meno dell’altra. Correte su per una delle sopracciglia, date un’occhiata se ci sono capelli che coprono la fronte, scostate una frangia, tornate un momento su una pupilla, non insistete su eventuali calvizie, si vedono orecchie? Le labbra. Gli angoli della bocca, baffi, basette, l’occhio destro, quello sinistro. Lo spazio a metà.
Al di là del nero non si guarda e non si vede. Il nero protegge. Custodisce. Il nero assorbe tutto. Di certo, il mio sguardo e certe mie intenzioni.
Gomito a gomito, col suono di fiati e percussioni, il sangue nelle vene e il vino tinto. Sto ancora passeggiando per Sevilla. Una felpa tra completi e gonne corte, sguardi contriti di cera, castigo, perdono, beatitudine. Miracolo e sacrilegio. Y la vida en el medio.
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